Por Gabriel Fernandino.

I.

Na retina de mineira, o bang-bang é bucólico: é mato ou morro.

É preciso, portanto, por muito, navegar o caminho, traspassar a tal pedra no meio desse…

e por que raios (pirilampos e trovões) tanto alvoroço por uma pedra no meio do caminho,

se a estrada é feita dos tais paralelepípedos?

Nas botas mineiras, onde em se pisando tudo bate, a geografia emocional é de picos e depressões, os mares de morro e de vivo —  o esquisito fiar da vida que, o quão mais longa, mais curta…

palmilhar no lombo de si é preciso, apear não! 

Sou a razão de ser do caminho, dou-lhe vida e ele caminha suas pedrinhas em mim. Caminho-eu, Eu-caminho: a estrada só ganha vida se caminhante houver.

Pelo tanto, então, como dizem lá na terra, sim, bora!

Sisifar nossa pedra do meio do caminho ao cume do morro.

II.

Vencida a pequena filosofia montanhesa, olho a topografia da minha retina,

vejo que há um pé de carambola defronte, e donde o há, antes havia o araçá.

[As goiabinhas nordestinas transmutaram-se em ramalhetes vermelhis intercalados por gordas gotas amarelas e estreladas]

Se, assim, o araçá virou caramboleira é indício de que me movi no caminho, sobre certas pedras minha botas bati. Estradar e especular é preciso, entender não.

III.

A casa é nova e os sonhos da noite anterior velhos, senis, caducados como a morte. Noite estendida ao sem-limite do torpor, e os sonhos, chumbados e massacrantes.

Se tão pesados, será que sonhos foram? De quantos cascalhos o inconsciente é feito? Será que caminho, morro enquanto durmo? Vago enquanto sonho morro acima? Decerto, divago. Divagar e sempre.

Novas micro e irrelevantes filosofias. Vago-as, trespasso-as também.

Se durmo, se sonho um caminho ou uma rima, parece, não há prece, pedra ou maldição:

caminho abaixacima e morro. Onde vou, lá estou, não há fuga de mim, é tudo sim travessia de mim comigo.

IV.

Amanheço tarde, embora cedo deva ter havido cor no sol que lambeu o sonhado bang-bang  de carambolas, seixos e araçás, a casa nova e todo caminho até o limite do ensolarado ocidente.

As tais pequeníssimas e colossais existências para alguém que caminhava e se doirava de sol. Eu não, eu dormia, morria, não era então coisa do mundo dos viventes, eu era, dentro de mim, pedra inerte no caminho.

Sem mais tardar, despertei enquanto o dia adormecia.

Recomecei a saltitar e empurrar meus paralelepípedos.

“Simbora! Não há hora! De todo jeito, tem jeito!”,

repetem os ímpetos do meu mineiro instinto

(ao passo que pedram cantam pelo desfiladeiro)

 — Si quieres cambio verdadero, pues, camina distinto!